Etwas hat sich verändert.
Märta kennt nun das Geheimnis des Gartens und weiß, dass Algot kein gewöhnlicher Gartenzwerg ist.
Doch in der darauffolgenden Nacht beginnt etwas Merkwürdiges.
Ein Otterjunges ist verschwunden. Ein altes Mühlrad dreht sich, obwohl der Bach fast trocken ist. Und Lichter leuchten dort, wo niemand sein sollte.
Algot, Tilda, Vilgot, Knut – und Katze Morris – machen sich auf den Weg, um das Geheimnis zu lüften und das Leben eines kleinen Freundes zu retten.
Eine warmherzige Fortsetzung über Freundschaft, Mut und die Magie, die überall um uns ist.
Hinweis der Redaktion:
Bei dem vorliegenden Text handelt es sich um eine KI-gestützte Übersetzung aus dem Schwedischen. Daher können einzelne Formulierungen sprachlich ungewohnt oder weniger flüssig wirken.
Auszüge aus dem Buch
DIE MÜHLE, DIE IN DER NACHT ERWACHTE
Am nächsten Morgen lag ein kleiner gefalteter Zettel hinter Algots Laterne. Märta hatte ihn dort hingelegt, als sie kurz nach Sonnenaufgang mit Sigge hinausgegangen war. Am Tor hatte sie angehalten, sich hinuntergebeugt, als wolle sie ein Blatt von einem der steinernen Stiefel entfernen, und war dann weitergegangen, ohne sich umzusehen.
Ich saß unter dem Johannisbeerstrauch und beobachtete das ganze Manöver, während Sigge mit jenem unschuldigen Gesichtsausdruck hinter ihr hertrabte, den Hunde benutzen, wenn sie ein Geheimnis kennen, aber möglichst keine Nachfragen bekommen möchten. Algot musste den ganzen Tag mit dem Zettel hinter der Laterne stehen bleiben, und erst als es dunkel wurde und seine lebendige Gestalt aus dem Schatten der Steinfigur treten konnte, holte er ihn vorsichtig hervor.
Algot las die Nachricht zweimal und setzte sich dann auf die Steinkante neben seine eigene reglose Figur.
- Sie will uns helfen, sagte er.
- Anders kann man es kaum verstehen.
- Tilda wird das nicht gefallen.
Algot faltete den Zettel zusammen und steckte ihn unter seinen Rock. Er blickte zum Fenster, wo Märta noch immer so tat, als wäre sie völlig in ihr Buch vertieft. Zum ersten Mal zeigte ein Mensch offen, dass er das Geheimnis kannte, ohne Antworten, Erklärungen oder Beweise zu verlangen. Sie hätte zum Tor hinausgehen und Fragen stellen können, doch stattdessen hatte sie ihr Versprechen hinterlassen und war weggegangen. Das machte Algot zugleich erleichtert und besorgt. Geheimnisse werden nicht immer leichter zu tragen, nur weil jemand verspricht, sie zu schützen.
Bevor er noch etwas sagen konnte, flogen drei Elstern über die Hecke und landeten so dicht nebeneinander auf dem Torpfosten, dass sie sich beinahe gegenseitig hinunterstießen. Alle drei redeten gleichzeitig von einem verschwundenen Otterjungen, einer alten Mühle und einem Wasserrad, das sich bewegte, obwohl der Bach fast trocken war. Zwischen ihren Stimmen ließ sich schließlich verstehen, dass das Otterjunge Lillan in der Dämmerung verschwunden war und seine Spuren zur Mühle führten, aber nicht von dort weg. Außerdem hatten mehrere Tiere ein schwaches Licht zwischen den alten Brettern gesehen.
Tilda, Vilgot und Knut kamen kurz darauf durch die Schatten der Gärten. Tilda las Märtas Zettel, ohne ihn sofort zu kommentieren, und als Algot fragte, was sie davon hielt, antwortete sie, ein Otterjunges brauche Hilfe und über den Rest könne später gesprochen werden. Trotzdem war zu merken, dass sie Märta nicht völlig abwies. Sie faltete den Zettel sorgfältig, bevor sie ihn zurückgab, und sagte, die Frau scheine wenigstens zu verstehen, dass das Geheimnis nicht ihr gehörte.
Vilgot breitete die Karte auf dem Boden aus. Die alte Mühle lag weit im Norden an einem schmalen Fluss, der sich durch Wald und Sumpfland schlängelte. Das Gebäude stand seit vielen Jahren leer, und die Bäume waren so dicht darum herum gewachsen, dass Menschen den Weg dorthin meist nur fanden, wenn sie ihn bereits kannten. Die Reise würde eine Weile dauern, also holte Vilgot die gepolsterte Reisetasche aus seinem Rucksack.
Ich schnupperte daran und stellte fest, dass sie noch immer schwach nach Biber und altem Flusswasser roch. Vilgot wies darauf hin, dass ich selbst gern in erdigen Beeten lag, aber ich erklärte, der Unterschied bestehe darin, dass ich meine Erde wenigstens sorgfältig auswählte. Dann kroch ich hinein, bevor die Diskussion länger dauerte als der Rettungseinsatz.
Die Elstern flogen vor uns durch die Nacht. Unterwegs trafen wir Tiere, die die Nachricht weitergetragen hatten und uns die richtige Richtung zeigten. Ein Dachs wartete an einem Steinhaufen, zwei Rehe führten uns über ein offenes Feld und ein Fuchs übernahm die letzte Strecke am Fluss entlang. Als wir uns der Mühle näherten, war zwischen den Bäumen ein langgezogenes Quietschen zu hören. Das Geräusch kam langsam, verstummte und kehrte nach einer Weile zurück, als versuche das alte Haus aufzuwachen, habe aber vergessen, wie das ging.
Die Mühle lag eingezwängt zwischen hohen Erlen. Das Dach hing schief, Moos bedeckte Teile der Wände und das Wasserrad erhob sich über dem flachen Bach. Das Wasser erreichte kaum die untersten Schaufeln, trotzdem bewegte sich das Rad ein Stück vorwärts, blieb stehen und glitt dann wieder zurück. Hinter einem Spalt in der Wand blinkte ein schwaches gelbes Licht.
Die Ottermutter stand am Ufer und kam sofort angelaufen, als sie uns sah. Sie erzählte, Lillan sei ihr am Fluss entlang gefolgt, aber verschwunden, als sie nach Fischen getaucht habe. Die kleinen Pfotenabdrücke führten bis zur Mühle, doch niemand hatte Spuren gefunden, die von dort weitergingen. Mehrmals hatte sie ein leises Piepsen unter dem Boden gehört, gefolgt davon, dass sich das Rad zu bewegen begann und das ganze Gebäude knarrte.
Tilda legte ihr die Hand auf den Arm und versprach, dass sie das Junge finden würden. Dann teilte sie die Suche auf. Vilgot und Knut gingen zum Wasserrad, Algot untersuchte das Ufer und das Fundament, während Tilda nach einer Öffnung suchte, die man benutzen konnte, ohne dass die Wand einstürzte. Ich selbst ging um die Rückseite herum und fand bald kleine nasse Pfotenabdrücke im Schlamm. Sie führten an der Wand entlang und verschwanden unter einem losen Brett.
Ich zwängte mich unter dem Brett hindurch und folgte einem niedrigen Gang zwischen dem Steinfundament und den Bodenbalken. Die Luft roch nach Feuchtigkeit, Staub und altem Mehl, doch weiter innen lag deutlich der Geruch eines Otters. Die Spuren führten zu einer schmalen Holzrinne, die früher einmal Wasser zum Mühlwerk geleitet hatte. Jetzt sickerte nur noch ein dünner Strom über den Boden, und ich folgte ihm, bis Zahnräder, Holzwellen und gebrochene Teile den Weg versperrten.
Hinter dem größten Rad saß Lillan zwischen der Wand und einem herabgefallenen Holzarm fest. Sie war nass und schlammig, schien aber unverletzt. Als ich fragte, wie sie dorthin geraten war, erzählte sie, sie habe ein Platschen gehört und gedacht, es sei ein Fisch. Es hatte sich als ein Stück Holz herausgestellt, das gegen das Wasser schlug, und als sie versucht hatte umzudrehen, hatte sich der Mechanismus bewegt und der Holzarm war hinter ihr heruntergefallen.
Vorsichtig legte ich eine Pfote an eines der Zahnräder. Es bewegte sich ein wenig, und ein tiefes Knarren ging durch die ganze Mühle. Der Holzarm hob sich einige Zentimeter und fiel dann wieder zurück. Jetzt war klar, weshalb sich das Wasserrad bewegte. Jedes Mal, wenn Lillan versuchte freizukommen, stieß sie an das Getriebe.
Ich bat sie stillzusitzen und ging zurück zu den anderen. Vilgot untersuchte die Welle, die vom Wasserrad durch die Wand führte, und erklärte, der Holzarm könne sich vielleicht heben lassen, wenn man das Rad rückwärts drehte. Das Problem war, dass gleichzeitig ein kleineres Zahnrad festgehalten werden musste, sonst konnten lose Teile gegen Lillan gedrückt werden.
Vilgot holte ein kurzes Eisenwerkzeug mit gebogenem Ende hervor. Ich sollte es zwischen den Zähnen verkeilen und dagegenhalten, während die Zwerge und die Biber das Wasserrad rückwärts zogen. Er beschrieb die nötige Kraft als "ein bisschen", was normalerweise deutlich mehr bedeutet, als man sich wünscht, aber einen besseren Plan gab es nicht.
Als ich zu Lillan zurückkroch, fragte sie, ob das sicher sei. Ich antwortete, es sei die beste Lösung, die wir hätten, und leider sei das nicht immer dasselbe. Dann verkeilte ich den Eisenhaken zwischen den Zahnrädern und stemmte beide Vorderpfoten gegen den Griff.
Draußen wurden die Seile um das Wasserrad gespannt. Zuerst geschah nichts, doch dann begann das alte Holz langsam nachzugeben. Das Rad bewegte sich rückwärts, das Zahnrad vor mir ruckte und der Haken drückte hart gegen meine Pfoten. Gleichzeitig hob sich der Holzarm hinter Lillan.
Sie begann vorwärtszukriechen, blieb aber stehen, als die ganze Mühle knarrte. Ich streckte eine Vorderpfote durch die Öffnung und bat sie, mich anzusehen statt all die Dinge, die herunterfallen konnten. Sie machte noch einen Schritt.
Da hörten wir einen Motor auf dem Kiesweg. Scheinwerfer strichen zwischen den Bäumen entlang und näherten sich der Mühle. Wahrscheinlich hatte jemand das Licht gesehen oder aus der Ferne das Quietschen des Wasserrads gehört.
Tilda löschte sofort die Laternen, aber die Zwerge konnten die Seile nicht loslassen. Taten sie es, würde das Rad zurückrollen und der Holzarm wieder vor Lillan fallen. Als Dunkelheit die Rinne füllte, erstarrte das Otterjunge, doch ich sagte ihr, sie solle weiter meiner Stimme folgen.
Das Auto hielt draußen und zwei Menschen stiegen aus. Sie sprachen darüber, dass sich das Wasserrad bewegte, obwohl der Bach fast trocken war, und über das Licht, das sie zwischen den Brettern gesehen hatten. Gleichzeitig zitterte der Holzarm über Lillans Rücken.
Sie streckte sich nach meiner Pfote aus. Ich bekam sie am Nackenfell zu fassen und zog sie durch die Öffnung, genau als der Eisenhaken aus seiner Verankerung rutschte. Die Zahnräder setzten sich in Bewegung, und wir warfen uns rückwärts durch die Rinne, während der Holzarm hinter uns mit einem Krachen herunterfiel. Das ganze Mahlwerk drehte sich eine halbe Umdrehung, bevor das Wasserrad abrupt zum Stillstand kam.
Eine von Vilgots Laternen fiel von einem Balken. Die Klappe sprang auf und warmes gelbes Licht drang durch die Ritzen in der Wand. Die Menschen draußen riefen, das Licht sei wieder zu sehen.
Lillan und ich erreichten das Loch unter dem Brett, wo die Ottermutter wartete. Das Junge warf sich sofort an sie, und die Mutter hielt es eng an sich, während sie Fell, Pfoten und Ohren abschnupperte. Ich kroch danach hinaus und legte mich flach ins Gras. Die Zwerge versteckten sich hinter dem Wasserrad, die Biber tauchten in den Bach und die Elstern wurden zwischen den Ästen still.
Die Menschen gingen mit Taschenlampen um das Gebäude herum. Der Mann versuchte, das bewegliche Rad mit Wasser zu erklären, das vielleicht noch in der Rinne gestanden hatte, doch die Frau wies darauf hin, dass sie seit vielen Jahren trocken war. Dann erzählte sie, ihr Großvater habe immer von der Mühle gesprochen, die erwachte, wenn sich jemand am Fluss verirrt hatte. Der Sage nach begann das Rad von selbst zu laufen und kleine Lichter erschienen zwischen den Brettern, bis der Vermisste in Sicherheit war.
Der Mann nannte es eine alte Geschichte, aber seine Stimme klang nicht ganz überzeugt. Als der Lichtkegel der Frau über den Boden strich, entdeckte sie die Otterspuren und danach meine schlammigen Pfotenabdrücke an der Öffnung unter der Wand. Wieder einmal lief ich Gefahr, als eine Reihe von Spuren im Dreck in Erinnerung zu bleiben statt als derjenige, der den schwierigsten Teil der Rettung tatsächlich durchgeführt hatte.
Wir warteten, bis die Menschen zur Vorderseite des Gebäudes gegangen waren, und zogen uns dann in Richtung Wald zurück. Lillan blieb dicht bei ihrer Mutter und gestand leise, dass sie nur nach dem Fisch hatte sehen wollen. Ich wies darauf hin, dass Holzstücke ungewöhnlich schlechte Fische seien, was sie nun zu verstehen schien.
Die Ottermutter dankte mir dafür, dass ich hineingegangen war. Ich antwortete, ich sei der Einzige gewesen, der hindurchpasste, aber sie sagte, ich hätte mich trotzdem dagegen entscheiden können. Daraufhin tat ich so, als sei eine Wurzel am Wegesrand plötzlich höchst interessant. Lob kann unangenehm sein, besonders wenn es zufällig verdient ist.
Auf dem Heimweg sprach Knut lange über seine Idee mit dem Wasserrad, doch Vilgot ließ ihn reden. Ausnahmsweise hatte Knut sich etwas ausgedacht, das funktionierte, ohne dass jemand in einem Baum, in einer Tonne oder mitten unter erstaunten Menschen landete. Tilda bemerkte lediglich, der Plan sei trotzdem riskant gewesen, was Knut als eine weitere Form des Lobes auffasste.
Als wir uns dem gelben Haus näherten, sahen wir eine kleine Laterne auf dem Boden neben dem Tor stehen. Darunter lag ein weiterer gefalteter Zettel. Algot öffnete ihn und las, dass Märta die Nachricht der Elstern durchs Fenster gehört hatte. Kurz danach hatte sie ein Auto in Richtung der alten Mühle fahren sehen und den Fahrer angerufen, um zu behaupten, der nächste Weg sei überflutet. Das Auto hatte deshalb einen längeren Weg genommen.
- Sie hat uns mehr Zeit verschafft, sagte Algot.
Tilda las den Zettel und sah dann zum Haus. Die Minuten, die Märta für uns gewonnen hatte, konnten genau jene Minuten gewesen sein, die nötig gewesen waren, um Lillan herauszuholen, bevor die Menschen ankamen. Sie hatte geholfen, ohne ihnen zu folgen, ohne Antworten zu verlangen und ohne zu verraten, was sie tatsächlich wusste.
Nach einer Weile bat Tilda Algot, eine Antwort zu hinterlassen. Er entzündete die kleine Laterne am Tor mit einem Funken aus seiner eigenen. Die Flamme brannte nur einige Sekunden, doch der Vorhang in der Küche bewegte sich. Märta stand hinter dem Fenster. Als sie das Licht sah, legte sie die Hand an die Scheibe und nickte.
Niemand musste ihr erzählen, was an der Mühle geschehen war. Sie verstand, dass die Hilfe angekommen war.
[...]
DIE SIGNALE ÜBER DEM MEER
Märta bekam ihren ersten eindeutigen Auftrag von Tilda an einem Abend, an dem der Wind bereits durch die Bäume zu ziehen begann. Diesmal geschah es ohne Zettel und ohne die vorsichtigen Zeichen, die bisher zwischen ihr und Algot genügt hatten. Sie hatte Tilda schon mehrmals aus der Entfernung gesehen, aber noch nie so nahe vor sich gehabt. Die kleine Gestalt hielt ihre gelbe Laterne hoch und betrachtete Märta mit jenem ernsten Blick, den sie gewöhnlich benutzte, wenn jemand vor einer Aufgabe stand, die nicht misslingen durfte.
Märta fragte nicht, wohin die Zwerge wollten oder wie lange sie fort sein würden. Stattdessen nickte sie und antwortete, niemand werde Algot anrühren. Tilda schien zufrieden, auch wenn ihr Gesicht nur wenig davon verriet. Trotzdem war es ein großer Schritt. Bisher hatte Märta geholfen, indem sie Dinge verstand, um die niemand sie zu bitten gewagt hatte. Nun hatte sie einen direkten Auftrag von derjenigen bekommen, die die Gruppe führte.
Ich saß auf der Fensterbank und beobachtete das Gespräch. Als Tilda zur Eiche zurückgegangen war, sah Märta mich an.
- Die Schären? fragte sie.
Ich blinzelte.
Wie sie darauf gekommen war, wollte ich lieber nicht fragen. Menschen, die einmal begonnen haben, Zusammenhänge zu entdecken, können erstaunlich schwer vollständig aus einem Geheimnis herauszuhalten sein.
Die Nachricht war mit einer erschöpften Silbermöwe namens Storm gekommen. Er landete mit schräg ausgestreckten Flügeln auf dem Rasen und musste kämpfen, damit der Wind ihn nicht gleich weiter über das Blumenbeet trieb. Weit draußen in den Schären waren merkwürdige Lichtsignale über dem Meer gesehen worden. Sie kamen in unregelmäßigen Folgen von den Felsen unterhalb eines alten Leuchtturms und hatten sowohl unter Vögeln als auch unter Menschen Unruhe ausgelöst. Eine Robbenmutter hatte ihr Junges unterhalb der Felsen rufen hören, aber keine Öffnung finden können.
Der Leuchtturm war früher am Abend wegen eines technischen Fehlers ausgefallen. Der heranziehende Sturm hatte das alte Antriebswerk zum Stillstand gebracht, und der Reservemechanismus war nicht angesprungen. Die Küstenzwerge versuchten, ihn zu reparieren, doch ihre Werkzeuge reichten nicht aus. Die Menschen glaubten, jemand befinde sich in Seenot, während die Tiere die Lichter als Warnung verstanden, sich vom Leuchtturm fernzuhalten.
Tilda versammelte Algot, Vilgot und Knut unter der Eiche. Vilgot ging seinen Rucksack durch und packte zusätzliche Seile, eine kleine Zahnradstange, zwei Zangen und eine Dose mit etwas ein, von dem er behauptete, es könne fast jeden Mechanismus schmieren. Knut fragte, ob es auch bei klemmenden Türen, eingefrorenen Schlössern und alten Küchenuhren funktioniere. Vilgot antwortete, die Dose dürfe ohne seine Erlaubnis nicht geöffnet werden, was klug war, weil Knut sonst wahrscheinlich noch vor der Abreise irgendetwas geschmiert hätte.
Märta ging währenddessen zum Tor und rückte Algots Steinfigur näher an die Mauer. Vor die eine Seite stellte sie einen großen Blumentopf, auf die andere einen Gartenstuhl. Für einen Vorübergehenden sah es so aus, als würde sie den Garten auf den starken Wind vorbereiten. In Wirklichkeit baute sie einen Schutz, durch den niemand den Schatten an den Steinstiefeln ohne Weiteres genauer betrachten konnte.
Algot sah ihr aus der Dunkelheit zu.
- Sie ist richtig gut darin geworden.
Märta legte die Hand auf die steinerne Mütze und sagte, sie würde über ihn wachen. Dann ging sie hinein, ohne auf eine Antwort zu warten. Sie wusste, dass er seine Gestalt nach Sonnenaufgang nicht besonders lange leer zurücklassen konnte, also gab es keine Zeit zu verlieren.
Vilgot holte die Reisetasche hervor. Diesmal legte er ein Stück gewachstes Tuch hinein, um vor Meerwasser zu schützen. Ich schätzte die Fürsorge, wies aber darauf hin, dass sie sich gut mit einer weicheren Decke hätte verbinden lassen. Er antwortete, wir seien auf dem Weg in einen Sturm und nicht in eine Pension. Ich kroch hinein und machte es mir so bequem, wie die Umstände es erlaubten.
Die Reise zur Küste führte zunächst über gewöhnliche Schattenwege zwischen Häusern, Wäldern und Steinmauern. Als wir die Schären erreichten, wurden die Wege unsicherer. Das Meer zerteilte die Dunkelheit in kleine bewegliche Flächen, und jede Welle verschob die Schatten, die Vilgot benutzen wollte. Die Küstenzwerge hatten Seevögel geschickt, um uns den Weg zu zeigen. Storm flog voraus, zwei Seeschwalben warteten an der nächsten Insel und ein Kormoran übernahm an der Meerenge, wo der Wind für die kleineren Vögel zu stark wurde.
Der Leuchtturm stand auf einer hohen Felseninsel am äußersten Ende einer Reihe kleiner Schären. Das weiße Gebäude hob sich deutlich gegen den Himmel ab, aber die Laterne ganz oben war dunkel. Ohne ihr Licht sah der Turm merkwürdig leer aus, als hätte er seine einzige Aufgabe vergessen. Unterhalb des Leuchtturms bewegten sich kleine Lichtpunkte zwischen den Felsen. Manche blinkten zweimal, andere dreimal, und gelegentlich folgte eine lange Reihe, die über das Meer hinauszog.
Ebba erklärte, dass der alte Leuchtturmmechanismus stehen geblieben war, weil ein Zahnrad im Antrieb gerissen war. Die Lampe selbst funktionierte, doch ohne das rotierende System konnte das Licht nicht über das Meer streichen. Die Küstenzwerge hatten versucht, mit einem alten Signalsystem Hilfe zu rufen, aber die Vögel, die die Botschaft weitergetragen hatten, hatten nicht alle Zeichen verstanden. Einige hatten außerdem die Laternen in den Wellen gespiegelt gesehen und geglaubt, mehrere Boote befänden sich in Seenot.
- Und das Robbenjunge? fragte Tilda.
Ebba zeigte zur Ostseite des Felsens. Die Robbenmutter wartete dort unten im Wasser und kreiste nahe einer senkrechten Felswand. Das Junge war bei Niedrigwasser verschwunden. Damals war eine schmale Öffnung unter dem Felsen sichtbar gewesen, doch inzwischen stieg das Wasser und fast der gesamte Eingang lag unter der Oberfläche. Die Mutter hatte Rufe aus dem Felsen gehört, aber jedes Mal, wenn sie hineinzuschwimmen versucht hatte, hatte eine starke Strömung sie zurückgedrängt.
Der Sturm würde die Insel innerhalb einer Stunde erreichen. Wenn der Leuchtturm bis dahin nicht wieder leuchtete, konnten sich Boote in der Gegend nur schwer orientieren. Befand sich das Robbenjunge noch im Tunnel unter dem Felsen, würde gleichzeitig das steigende Wasser den Hohlraum dort drinnen füllen.
Tilda blickte vom Leuchtturm zum Felsen. Zwei Gefahren entwickelten sich gleichzeitig, und beide hatten dieselbe Frist.
- Vilgot und Knut gehen mit Ebba zum Mechanismus. Algot kommt mit Morris und mir zum Tunnel. Wenn das Robbenjunge draußen ist, gehen wir zum Leuchtturm.
- Wir brauchen mehr Leute am Antrieb.
Dagegen war schwer etwas einzuwenden. Vilgot ließ Algot einige Seile und eine kleine Laterne da, bevor er mit Knut und zwei Küstenzwergen in den Leuchtturm ging. Der Rest von uns machte sich auf den Weg hinunter zum Meer.
Die Robbenmutter hieß Freja. Sie lag dicht an der Felswand und hob den Kopf über die Wellen, als sie uns sah. Ihr Junges Loke hatte bei Niedrigwasser zwischen den Steinen gespielt und war einem kleinen Fisch durch die Öffnung gefolgt. Kurz danach hatte die Flut eingesetzt. Zunächst hatte Freja ihn nahe am Eingang rufen hören, doch inzwischen kam das Geräusch schwächer und aus größerer Tiefe im Felsen.
Tilda versuchte zwischen den Wellen in die Öffnung zu sehen, doch der Tunnel bog rasch ab und verschwand im Dunkel. Algot hielt seine Laterne dicht über die Wasseroberfläche. Das Licht reichte nur wenige Meter weit, bevor es vom schwarzen Gang verschluckt wurde.
Ich legte mich flach auf den Felsen und lauschte. Die Wellen donnerten gegen die Klippe, der Wind heulte um den Leuchtturm, und weit über uns waren Metallschläge zu hören, als Vilgot und die anderen mit der Arbeit am Mechanismus begannen. Unter all diesen Geräuschen lag ein schwächeres. Zuerst kam ein Piepsen, dann eine Pause und danach ein Scharren, als versuchten kleine Flossen auf Stein Halt zu finden.
- Er ist weiter innen und höher als die Öffnung, sagte ich. Der Tunnel muss in einen Raum führen, in dem Luft ist.
Freja versuchte noch einmal hineinzuschwimmen, aber die Strömung drehte sie beinahe sofort wieder um.
- Ich kann von der Seite hinein, wenn es oberhalb der Wasserlinie einen Spalt gibt, sagte ich.
Tilda und Algot suchten die Felswand ab. Einige Meter höher fand Algot eine schmale Öffnung, die hinter einem herabhängenden Busch verborgen war. Sie führte nach unten und roch stark nach Salz, Tang und nassem Fell. Für einen Zwerg war sie zu eng, für mich gab es gerade genug Platz.
Ich kroch hinein. Der Gang fiel steil durch den Felsen ab und wurde bald so schmal, dass meine Schnurrhaare beide Wände berührten. Unter meinen Pfoten rann ein dünner Wasserstrom zum Meer. Weiter vorn öffnete sich der Gang zu einer kleinen Felskammer, in der das Wasser bereits den größten Teil des Bodens bedeckte.
Loke lag auf einem Felsvorsprung etwas oberhalb der Wasseroberfläche. Er war klein, nass und sehr verängstigt. Jede größere Welle drückte neues Wasser durch den unteren Tunnel hinein und ließ den Pegel im Raum steigen. Den Spalt, durch den ich gekommen war, konnte er nicht erreichen, weil die Wand zwischen uns zu steil war.
Als er mich sah, versuchte er aufzustehen und rutschte beinahe ins Wasser. Ich bat ihn, liegen zu bleiben, und sagte, Freja warte draußen. Er antwortete, er sei einem Fisch gefolgt, und der Fisch sei nicht einmal besonders groß gewesen. Ich wies darauf hin, dass schlechte Entscheidungen selten dadurch besser werden, dass sich die Beute als klein herausstellt.
Das Seil reichte bis in die Felskammer, aber nicht ganz bis zu dem Vorsprung. Ich arbeitete mich über eine schmale Kante und erreichte Loke genau in dem Moment, als eine Welle so kräftig hineinschlug, dass das Wasser über meine Pfoten stieg. Der Tunnel unter uns gab ein tiefes saugendes Geräusch von sich. Bei der nächsten Welle würde ein großer Teil der Kante verschwinden.
Ich versuchte, Loke dazu zu bringen, mir zum Spalt zu folgen, aber er konnte nicht klettern. Robben sind ausgezeichnet im Wasser und wesentlich weniger beeindruckend an steilen Felswänden. Die einzige Möglichkeit bestand darin, ihn ins Wasser zu bekommen und zum Eingang zu führen, bevor die nächste große Welle den Raum füllte.
Draußen verstand Tilda an den Bewegungen des Seils, dass wir nicht denselben Weg zurücknehmen konnten. Sie und Algot gingen hinunter zur Öffnung am Meer. Freja stellte sich nahe an den Felsen und wartete auf ihr Zeichen.
Ich band das Seil so gut es ging um Lokes Körper und führte ihn vom Vorsprung hinunter. Mit einem Platschen glitt er ins Wasser und schwamm sofort in die falsche Ecke. Ich sprang hinterher, packte das Seil und versuchte, ihn zum unteren Tunnel zu lenken. Das Wasser zog uns vorwärts, doch zugleich drückte die nächste Welle vom Meer herein. Die Strömung drehte sich, und wir wurden gegen die Wand der Felskammer zurückgeworfen.
Loke piepste und versuchte wieder auf den Vorsprung zu gelangen. Ich hielt mich am Seil fest und wartete, bis das Wasser wieder hinausgesogen wurde. Dann rief ich Algot zu, er solle ziehen.
Das Seil spannte sich. Ich sah Loke vor mir im dunklen Tunnel verschwinden, folgte ihm und versuchte, den Kopf über Wasser zu halten. Der Gang war niedrig, und an mehreren Stellen schlugen die Wellen bis an die Decke. Algot und Tilda zogen von außen, während Freja zur Öffnung schwamm.
Als wir die letzte Biegung erreichten, kam eine Welle direkt auf uns zu. Das Seil ruckte, Loke verschwand unter der Oberfläche und ich verlor den Boden unter den Pfoten. Einen Augenblick lang gab es nur schwarzes Wasser, Schaum und das Geräusch von Stein. Dann packte jemand das Seil von der anderen Seite. Freja tauchte durch die Öffnung, griff Loke vorsichtig am Nackenfell und schwamm rückwärts mit ihm hinaus.
Loke lag eng an seiner Mutter. Er hustete, atmete aber ordentlich und schien unverletzt. Freja dankte uns und brachte ihn zu einem ruhigeren Schär, wo andere Robben warteten. Bevor er verschwand, drehte er den Kopf und rief, der Fisch habe aus der Entfernung schließlich doch größer ausgesehen.
Das tun die meisten schlechten Ideen.
- Quote paper
- J Mattsson (Author), 2026, Die Nacht, in der die Gartenzwerge erwachten, Munich, GRIN Verlag, https://www.grin.com/document/1762371
